Иногда, кажется, что легче умереть, но это такая же слабость, как твои слёзы, как то, что не даёт тебе спать, есть и пить, то, что заставляет курить одну за одной без счёта...

Читаю странную книжку.Очень мило.Странно, оказывается, всё это не только от возраста зависит.



И я шла и читала её, и было так легко и весело, и бабочки в животе пархали, и, словно настоящее весна с ветерком и теплом...



Я не знаю умею ли я прощать, особенно боль, но я умею play dead sometimes.



А ещё не знаю, умею ли я её не причинять в ответ, хватает ли великодушия?

Наверное, нет...Когда-нибудь я научусь...

Я хочу забыть всё-всё и что бы было легко, как сегодня, всегда...